22 de abril del 2043, Día de la Tierra
El hombre sigue obsesionado en construirse un futuro imposible...
JARDINES DE PAPEL
27 de junio del 2043. Hoy cumplo 90 años de edad.
Contemplo azorado los arbustos petrificados por el tiempo,
cual tiza que ralló el anverso del verde lino de su encanto.
Las hojas que fueron, hoy sólo cartones cortados sin sentido.
Doblegados, mirando al suelo parecen gigantes suspendidos.
¡Árboles! Símbolos muertos que ya no intentan
contener parvadas, ni heno, ni tampoco nidos.
Hubo el hombre que destruirlos, era necesario, ya no inhalaban
los venenos que reinaban en los cielos.
Se fueron quemando cuales carbones encendidos, cenizas blancas,
que otrora fueran flores con tálamo de acero.
Hoy, sus sombras son luz que emana de artificial lucero,
candelabro de sodio apresado in vitro, de colores ambarinos,
que intenta deleitar la vista cansada de los pájaros.
¿Dónde quedaron sepultados los verdes jardines de oyameles?
Hoy tengo que colgarle el fruto al árbol de naranjo,
para pintar la alborada de algún tiempo pasado.
Arturo Juárez Muñoz
Literalia México
Arturo Juárez Muñoz
Literalia México
